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Trois arthralgies
épicènes Mon batracien convergeait... Les cadavres épelaient... Ma poule mouillait... Les bunkers piaffaient... Mon petit s'amoindrissait... Les tirs dégoulinaient... Nous étions bien... |
ce bloc-notes fait pour ne rien oublier des faits marquants souvent
peuplés de petites choses impatientes de s'envoler vers de lointains confins où,
c'est bien connu, la mer est plus bleue
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